QUEM VÊ NINGUÉM

Se viajo em algum lugar é uma noite, não é medida, é escura e clara, movimentos em redor e com. Não leio mais, pois parou, acabou, a história não tem fim e ao menos se explica? E SE...
Se socar, flutuar, espanar, açoitar, pressionar, pontuar, torcer, deslizar formam um icosaedro de múltiplas cenas, nunca em lugar algum pode-se prever. Se. A cena acaba e alguém continua. Ele vem lindo, como quem chega, como um menino grande que sobe e desce incessantemente, pára. Se. Há um conteúdo lá embaixo mas ninguém espera, não tem certeza. Se acabou. É como. Se um viajante numa noite de inverno fosse ninguém menos que si próprio, que ninguém, que todos ao mesmo tempo agora, ou seja, se todo mundo fosse ninguém. Ele vem de novo, lindo como um menino grande, não é essa a cena. Virou pombo daqueles que de noite se enfileiram no alto do prédio antigo para dormirem de pé. O peito do pé chacoalha, treme, chama, ninguém diz que o pé de laranja-lima dá limão. Ninguém vê. A montanha esconde ou a história acaba. Ou a cena muda. Ou o diretor corta sem aviso. Ou ninguém chama. Se. Não tiver sim lá embaixo não tem nada, a torneira não pinga e sua água não volta, ninguém sabe de tudo e mais. Finge que conhece o mudo. Se o fio da borracha corta, existe e queima é sonho. Se não tem mais ninguém. Começou. Agora tudo de novo. Se aquele viajante volta, acende, deita, acorda, a história termina e ele continua.